Tour 40: ANNWEILER AM TRIFELS – RICHARD-LÖWENHERZ-WEG & BURGENWEG

Ich denke zurück.
An die Anfänge.
An eine Zeit, als ich noch keine klare Vorstellung davon hatte, was sich aus dem, was ich da gerade dabei war zu beginnen, entwickeln sollte, was ich selbst überhaupt anstrebte.
Ich denke zurück.
An all die wie Steine in der Tiefe eines Brunnens in den Katakomben meiner Erinnerung ruhenden Bilder und Wahrnehmungen, manche bereits verblasst wie alte Fotografien, manche jedoch auch immer noch so gegenwärtig wie gerade eben erst gespeichert.
Vermutlicht gibt es keine Grenze für das Staunen, kein Maß, das man überschreitet, um danach hinabzusinken in einen Ozean schwarzer Gleichgültigkeit.
Ich denke zurück.
An so viele Wege, so viele Pfade, die ich mittlerweile hinter mich gebracht habe.
Und von Beginn an pulsierte dieses Gefühl irgendwo in meinem Körper und auch in meinem Kopf, dass das Gehen, das Unterwegssein nichts anderes war als die Umsetzung eines schon ganz lange gehegten Wunsches, über den ich mir nur erst einmal selbst hatte klarwerden müssen.

Ich bin in Annweiler am Trifels, irgendwo im Pfälzerwald.
Der Plan: Die beiden Premiumwege abzuwandern, die in der Stadt ihren Ausgangspunkt nehmen – erst den Richard-Löwenherz-Weg, dann den Burgenweg – und dabei nach Möglichkeit zu vermeiden, allzu viele unfreiwillige Umwege zu machen.
Denn es ist heiß an diesem Tag, sehr heiß, über 35 Grad.
Die Sonne funkelt und flimmert über dem Asphalt wie ein mit mildem Whisky gefülltes Glas in der Abendsonne.

Ich stapfe erst einmal los.
Innerhalb weniger Minuten ist es, als hätte ich gerade einen stundenlangen Tauchgang absolviert. Immer wieder muss ich mir den Schweiß von der Stirn wischen. Irgendwie ist es kein Wunder, dass ich heute auf meiner viele Stunden währenden Tour zwar ein paar Spaziergängern, aber keinem einzigen Wanderer begegnen werde.

Ich überquere zwei Straßen und trabe dann in die Altstadt hinein.
Ich müsste nicht allzu viel Fantasie aufbringen, um mich hier wie ein Markgraf auf einer Reise durch seine Ländereien zu fühlen.
Dutzende von Häuserfassaden, wie aus einer spätmittelalterlichen Stadt in die Jetzt-Zeit versetzt.
Zwischen den Häusern windet sich ein wirklich malerisches Flüsschen hindurch, in dem sich ein Himmel von makellosem Blau spiegelt.

Ich schlage einen großen Bogen über Brücken, durch Straßen und Gassen und finde mich dann irgendwann endlich auf dem Marktplatz wieder.
Kann es sein, dass es seit meiner Ankunft noch ein paar Grad heißer geworden ist?
Vor den Cafés, tief im Schatten der Sonnenschirme, hocken ein paar Leute, aber auf dem Platz selbst sieht es eher aus wie in einer Westernstadt unmittelbar vor dem Eintreffen einer Bande berüchtigter Outlaws.

Hier irgendwo muss der Richard-Löwenherz-Weg beginnen.
Nach ein wenig Suchen entdecke ich endlich ein Symbol mit drei unterschiedlich großen, übereinander angeordneten Löwen. Und mit einem roten und einem schwarzen Pfeil.
Ich zögere kurz, dann entscheide ich mich, den Weg in der Richtung des roten Pfeiles abzuwandern.

Es ist wirklich eine Hitze, in der man Austern grillen könnte, indem man sie einfach auf eine Parkbank legt.
Noch ein bisschen Staub und Sand und ein paar Felswände und fertig wäre das Death Valley.
Ich bin froh, als ich den Kurpark erreiche.
Endlich ein paar Schatteninseln.
Und von nun an kann ich mich über mangelnden Schatten nicht mehr beschweren.
Nachdem ich den Kurpark hinter mir habe, wandere ich zunächst durch einen hellen Sommerwald. Sonnenstrahlen tanzen auf hellgrünen Blattspitzen. Im hellen Glanz der Mittagssonne wirken die Formen und Konturen ringsum weich, filigran.
Dann aber dichteres Blattwerk und schattendunkles Geäst.
Kein heller Glanz mehr, sondern nur noch ein mattes Flimmern.
Harte, abgegrenzte Linien und Umrisse.
Die Stämme der Bäume, ein Felsen.
Der Pfad steigt in Serpentinen bergan, zwischen dunklen Bäumen hindurch und manchmal über bizarres Wurzelwerk, und er wird dabei schmaler und schmaler.

Trotz der Gluthitze habe ich diese Bewusstheit und Aufmerksamkeit in mir, die es mir nach einer Tour ermöglicht, aus einem Übermaß an Wahrnehmungen zu schöpfen. Ich marschiere nicht etwa nur als funktionstüchtiger Cyborg durch die Gegend, der nichts von seiner Umgebung mitbekommt und nur roboterhaft Schritt nach Schritt macht. Wäre ja auch noch schöner.

Dann liegen die Serpentinen hinter mir und ich lege die längst fällige Mittagspause ein.
Ich sitze auf einer Bank im Schatten mit Blick auf den Anebos-Burgfelsen, der weit über die Bäume hinausragt, und auf Burg Trifels.
Die Namensgeber der Anebos-Burg tauchen gerade mal für ein paar Jahrzehnte in den Chroniken auf, danach verliert sich ihre Spur. Die letzte urkundliche Erwähnung der Burg liegt mehr als 750 Jahre zurück.
Die Geschichte der Burg Trifels ist demgegenüber eng verflochten mit wichtigen Ereignissen und mit bekannten historischen Figuren wie Richard Löwenherz. Aber nichts währt ewig. Auch die Blütezeit der Burg Trifels ging nach gut drei Jahrhunderten allmählich zu Ende.

Nach einer Viertelstunde wandere ich weiter.
Der Pfad führt stetig bergauf. Erst dezent, dann immer steiler, Kilometer um Kilometer. Ich gehe ganz am Rande des Pfades, in den ruhigen, reglosen Schatten.
Dann kann ich plötzlich weit über die Wipfel der Bäume hinwegschauen, über Dutzende von Hügelkuppen vor einem blau schimmernden Horizont.
Ich spüre die Weite, sehe sie nicht nur, denn sie teilt sich nicht nur meinen Augen mit. Ein Echo davon hallt irgendwo in meinem Innern nach.
Es sind wieder einige jener mittlerweile zahllosen Augenblicke, in denen der Zwang der Unterscheidung in richtig und falsch sich vollkommen verflüchtigt. In denen ich mich einfach ziellos dem Strom meiner Gedanken überlasse und abwarte, was passiert.
Viel besser geht es nicht mehr.

Vor der Hitze gibt es heute kein Entrinnen. Sobald ich aus den Schatten hinaustrete und mich unter der prallen Sonne fortbewege, habe ich den Eindruck, dass jemand ein Lagerfeuer auf meiner Schädeldecke entzündet, und wenn ich es mal eine Viertelstunde versäume, etwas zu trinken, fühlt meine Kehle sich an, als hätte ich eine Glasscherbe verschluckt.
Und dennoch: Ich bin mit positiver Energie angefüllt wie Apnoetaucherlungen mit Atemluft.

Ich bin nicht mehr weit vom Rehbergturm entfernt.
Wenn ich den Blick nach oben richte, kann ich ihn zwischen den Bäumen schon erkennen.
Ich stapfe an einigen Felsen vorüber. An dem größten davon führt der Pfad ganz nahe vorbei, so dass ich für ein paar Meter in lückenlosem Schatten dahinwandere.
Ich hoffe, von irgendwoher einen Luftzug zu erhaschen, aber alles ringsum – Grasspitzen, Blätter, Zweige – ist reglos wie der Fels selbst.

Schon seit einiger Zeit habe ich das unangenehme Gefühl, dass irgendetwas nicht so ist, wie es sein sollte, und mit einem Mal wird mir bewusst, was es ist: Wie auch immer es geschehen konnte, aber inzwischen bin ich nicht mehr auf der roten Variante des Wanderpfades unterwegs, sondern auf der schwarzen.
Halb so wild.
Aber damit steht natürlich fest, dass ich mich auch heute wieder in der Kunst des Improvisierens üben muss.

Ein paar Minuten später stehe ich auf der Aussichtsplattform des Rehbergturms.
„576 Meter über NN“ lese ich auf einer der Zinnen.
Die Sicht in die Ferne könnte kaum klarer sein.
Bewaldete Höhenrücken, so weit das Auge reicht, und im Vordergrund, zum Greifen nahe, wieder Burg Trifels.
Der Hügel, auf dem sie steht, sieht ganz so aus, als würde der Weg zur Burg hinauf, den ich ja auch noch vor mir habe, lang und steil werden. Immerhin liegt sie unübersehbar deutlich tiefer als der Rehbergturm, was erfreulicherweise vermutlich bedeutet, dass ich den schwierigsten Teil der heutigen Tour schon hinter mir habe.

Ich steige vom Turm wieder hinab und trabe anschließend erst einmal ein paar hundert Meter auf dem Pfad zurück, den ich gerade gekommen bin. Der Unterschied zu vorhin: Endlich, endlich laufe ich mal bergab.
Zum allerersten Mal an diesem Tag habe ich das Gefühl, dass meine Beine sich so leicht und rasch bewegen, als würde ich auf einer Rolltreppe den Berg hinunterlaufen.
Ich nehme immer mehr Geschwindigkeit auf.
Alles Schwere zieht sich aus meinen Gedanken zurück.
Ich spüre die Ruhe in mir, die Leichtigkeit des Geschehenlassens.
Ich genieße es, in einen anderen, schnelleren Rhythmus zu gelangen beim Gehen.
Ich atme.
Ich gehe.
Ich atme.
Ich habe beinahe den Eindruck, die Augen schließen zu können und irgendwie würde ich es dennoch schaffen, nicht vom Pfad abzukommen.

Ich passiere einen Brunnen, laufe an ein paar Felsen vorüber, und irgendwann erreiche ich eine Stelle, die ich wiedererkenne, weil ich schon einmal da vorübergekommen bin, nur aus einer anderen Richtung.
Es dauert ein paar Augenblicke, aber dann geht mir ein Licht auf: Das ist exakt die Stelle, an der ich von der roten Wegmarkierung abgekommen und auf die schwarze geraten bin. Den Weg, den ich gerade bergab gelaufen bin, hätte ich eigentlich bergauf bewältigen müssen.
Zeit für ein paar Überlegungen.
Soll ich allen Ernstes auf demselben Weg nach Annweiler zurückkehren, den ich gekommen bin, also die Serpentinen hinab und dann bis zum Kurpark?
Diese Variante verwerfe ich, ehe ich sie auch nur mit einem einzigen ernsthaften Gedanken in Erwägung gezogen habe.
Aber ein paar Minuten zuvor habe ich an einer Abzweigung einen Wegweiser zur Burg Trifels gesehen. Also stapfe ich wieder den Berg hinauf, bis ich auf jenen Wegweiser stoße.
Eines ist augenscheinlich: Sollte ich irgendwann einmal Angst vor dem Aufbruch ins Ungewisse gehabt haben, dann hat sie sich inzwischen in quasi nicht mehr vorhandene Bestandteile aufgelöst.
Mittlerweile vergeht kaum eine Wanderung, bei der ich nicht in irgendeiner Form von meinen ursprünglichen Plänen abweiche.

Für die nächsten Kilometer orientiere ich mich nun an einem grünen Dreieck.
Ein paar hundert Meter trabe ich auf einem schattigen, sanft geschwungenen Pfad vor mich hin, dann biege ich auf einen schmalen Saum ab.
Von nun an laufe ich mir fast einen Knoten in die Beine, so chaotisch mäandert der Weg durch den Wald. Ich bin schon froh, wenn ich wenigstens mal 10 Meter am Stück geradeaus laufen kann.
Immerhin aber ist das grüne Dreieck beruhigend oft an irgendeinem Baum zu sehen.

Dann stehe ich am Rande einer Straße mitten im Wald.
Ich sehe eine Bushaltestelle, einen Parkplatz und ein paar Wegweiser. Annweiler, Klingenmünster und noch ein paar andere Ortsnamen sind darauf zu lesen.
Der Pfad mit dem grünen Dreieck führt auf der anderen Seite der Straße in den Wald hinein.
Ich halte mich nicht lange auf, sondern marschiere weiter.
Ich mache aber kaum zwanzig Schritte, dann sehe ich plötzlich das Symbol des Burgenweges vor mir, jenes zweiten Premiumweges also, den ich ursprünglich mal von Beginn an hatte abwandern wollen. Auf den heute noch zu treffen, damit habe ich nun wirklich nicht mehr gerechnet. Zumindest nicht vor Erreichen der Burg.
Noch bevor mir mein Entschluss selbst so richtig bewusst wird, bin ich bereits auf den Burgenweg abgebogen und stapfe über Holzstufen und Wurzelgeflechte den Hang hinauf. Später kommen in unregelmäßigen Abständen auch noch Steine hinzu.

Der Pfad wird immer steiler.
Manchmal blitzt es zwischen den Stämmen auf, wenn ein paar Sonnenstrahlen irgendwie doch den Weg durch die dicht beieinander stehenden Bäume gefunden haben.
Dann fängt irgendetwas meinen umherwandernden Blick ein. Ein paar Augenblicke lang ist es für mein Auge nicht mehr als irgendeine visuelle Unregelmäßigkeit, ein verwittertes Grau in all dem grünen Leuchten ringsumher. Etwas Großes, Unbewegliches.
Ich verharre mitten in der Bewegung und spähe zwischen den Bäumen hindurch.
Dann erkenne ich, was es ist: Ein Felsen, groß wie ein versteinerter Riese.

Am Ende des Anstiegs sehe ich jedoch, dass es sich keineswegs nur um einen einzigen Felsen handelt, sondern um ein richtiges Felsmassiv, eine Ansammlung zerklüfteter, zerfurchter Felsgesichter.
Der Boden unter meinen Füßen ist abschüssig und steinig.
Ein Glück, dass es in den letzten Tagen nicht geregnet hat und die Steine trockener sind als Dünensand aus der Atacamawüste. Andernfalls hätte ich hier jetzt ein Problem.

Wenig später befinde ich mich auf einem fast schon zu langweiligen Waldweg.
Lichtgarben explodieren zwischen den Baumkronen.
Noch etwa einen Kilometer verläuft der Weg stetig bergab, dann sehe ich Burg Trifels über mir auf ihrem Felsen, scharf konturiert gegen den Sommerhimmel.

Der finale Anstieg zur Burg nimmt nur noch eine knappe Viertelstunde in Anspruch.
Endlich kommen mir mal ein paar Spaziergänger entgegen.
Burgbesucher, nehme ich an.
Als ich aber oben ankomme, muss ich völlig überrascht zur Kenntnis nehmen, dass das Burgtor verschlossen und somit die Burg nicht zugänglich ist.
Nun gut, dann betrachte ich die Burg eben nur von außen. Und lasse meinen Blick von der Weite der Landschaft einfangen.
Wie gehabt: Viele Hügel, viel Wald, viel Horizont.

Von der Burg aus laufe ich einen breiten, geschwungenen Pfad hinab, auf dem nirgends ein Wandersymbol zu sehen ist, und nach einer gewissen Zeit stellen sich bei mir die ersten Befürchtungen ein, dass mich der Weg wieder einmal irgendwohin führt, wohin ich gar nicht kommen will.
Es zu schätzen, auf Irrtümer und Umwege zurückblicken zu können, bedeutet schließlich nicht, dass man stets und überall Lust auf Extrakilometer hat, und es ist auch kein Naturgesetz, dass man aus allem, in das man hineingerät, automatisch auch wieder herausfindet. Das hat ja allerspätestens die Nacht auf der Bank irgendwo im Spessart gezeigt.

Mit einem Mal hört der Wald auf und ich renne ungebremst gegen eine Hitzewand.
Ich stelle den Rucksack ab und einen Herzschlag lang ist ein unbestimmtes Gefühl in mir, das mir sagt, dass ich noch einen ganz langen, ungewissen Weg vor mir habe.
Aber diesmal täuscht mich dieses Gefühl zum Glück.
Nicht einmal die Ahnung eines Lidschlags später fällt mein Blick auf einen Wegweiser: „Annweiler 3 Kilometer“.
Ich bin so perplex, dass ich zweimal hinschauen muss, ehe ich es glaube.
3 Kilometer, das bedeutet, ich bin praktisch am Ziel.
Wenn ich mit irgendetwas nicht gerechnet habe, dann damit.

In den nächsten zwanzig Minuten lasse ich mich einfach wie von einer Sonnenwindströmung erfasst den Pfad hinabwehen.
Das Wesen meiner Wahrnehmungen ebenso wie meiner Gedanken ist jetzt Flüchtigkeit. Jeder Eindruck zerfällt bereits im Entstehen.
Dann aber, für ein paar wenige Sekunden, fällt mir plötzlich sehr deutlich die Sommertagsstille auf, und für diese wenigen Sekunden bin ich noch einmal ganz bei mir selbst und wie ein Glitzern auf den Wellen, wie ein Funkeln in klarem Flusswasser leuchtet diese Stille auch dann noch weiter in meinem Inneren, als sie längst schon nicht mehr existent ist.

Wenig später trotte ich am Rande des Kurparks vorüber in Richtung Innenstadt.
Kein kühler Atem des Waldes mehr, der die Hitze abmildert, aber für diesen letzten Kilometer meiner heutigen Wanderung ist das nicht mehr von Bedeutung.